"Curiosamente, el manuscrito de una obra de ese autor [Conrad], Karain, a memory, viajaba en el correo del Titanic y se fue con el barco al fondo del mar. ¡Qué lugar más adecuado para una novela de Conrad!"

Jacinto Antón, Titanic, la leyenda insumergible, EPS, 11 de marzo de 2012

"Cree que montar en Vespa con el vecino se parece muchísimo a eso que llaman felicidad y, seguramente, se siente una mujer normal, como las que veía en las motos desde la acera, abrazadas a sus hombres, y esto, lo de sentirse parte del sistema mundo, es algo hermosísimo."

Milena Agus, La imperfección del amor

blablabla

el mundo se va a la mierda y yo encerrada en mi cabeza, en el pasado y en esta soledad que produce fantasmas, luces, flores, dolores, letras y silencio que no es sino ruido.

ay, las revoluciones de primavera.

el jacinto de la foto ha dado flores por segunda vez. estaba desahuciado hasta la próxima temporada y Lacustre lo plantó en la tierra, debajo del castaño. y florece sin alharacas, tímido y solitario. la vida interior de los bulbos o las promesas implícitas del-casi-todo-puede-ser-por-qué-no.
intento aferrarme a lo que es, lo que hay, lo que tengo: suficiente para estar contenta. y estoy triste, orgánicamente triste.
soy endocrinamente existencialista. mierda.

PD. huelga de mí misma YA.

milagro (ii)

[regalo de cumple de Chi.]

rogativa: que las patatas tengan tanto hierro o más que los berberechos.
así sea.

milagro(s)

Hay dos formas de ver la vida: una es creer que no existen milagros,
la otra es creer que todo es un milagro.
Albert Einstein

llevo días con dolor (gripe ósea podría llamarse: algo que ataca mis huesos y vísceras y me deja hecha una piltrafa llorosa y asustada). la hipocondría se dispara, resurgen todos esos miedos inconfesables que me taladran la cabeza y que me demuestran una vez más que no compensa vivir así.
y es entonces cuando leo, recién despertada, un correo que levanta mi sonrisa, cual expecto patronum capaz de hacerme creer que sí, que a pesar de todo, sigue compensando seguir (viva):

"(...) pues eso, cuando te levantes ya estarán preparadas las tostadas, el té y la mesa
en el patio, desayunaremos al sol.
luego cogemos el coche de caballos y a R., que viene corriendo detrás y tomamos
el camino que lleva al embarcadero.
esperamos que venga el vaporcito y nos subimos con R. (y las toallas).
el trayecto dura media hora y nos deja en una isla pequeña toda verde (y azul).
paseamos al borde del acantilado y bajamos hasta una playa que conocemos de otras veces.
nos bañamos y caminamos entre las rocas viendo los cangrejos y otros bichos (o animales :-)
hacemos fotos, nadamos, jugamos con R...

cuando nos entra el hambre, porque aunque somos delgadas y fibrosas comemos con ganas,
caminamos hasta una pequeña taberna que hay en el puerto.
tiene mesas bajo un emparrado.
se levanta un poco de viento y nos ponemos tú, el jersey azul de cuello alto, y yo uno verde (el mío está un poco viejo).
pedimos unos berberechos y unos mejillones al vapor, a ti te encantan (a mí también, claro :-)
ah! se está tan bien en el pequeño puerto, bebiendo cañas, comiendo berberechos y charlando. (...)"

PD. detesto los berberechos y los mejillones pero tienen muuucho hierro.
PD2. gracias, chorlito, por tantas mañanas de amor epistolar :-)
PD3. gracias, mi gurú, por la cita milagrosa.

Inflorescencia

Se vislumbra ya el lila en las puntas del rosa

Y más adentro aún
–como la secreta uña golpeada–
crecen los primeros presagios
de negro

que enseguida
mudará en verde húmedo
en verde amor

hasta que el ocre y la oruga de azufre
comiencen
a quemar los bordes

y lo único que quepa esperar
sea la caída
–la caída
así han dicho–
de quién sabe qué

Gemma Gorga

Inflorescència

S’endevina ja el lila a les puntes del rosa

I encara més endins
–com la secreta ungla colpejada–
creixen els primers presagis
de negre

que aviat
mudarà en verd humit
en verd amor

fins que l’ocre i l’eruga de sofre
comencin
a cremar-ne les vores

i l’únic que calgui esperar
sigui la caiguda
–la caiguda
així han dit–
de qui sap què

brotes (ii)

John Hanson

(llueve)

Liniers, Macanudo

Forges, El País, 18 de marzo de 2012

Maddie on things

Theron Humphrey, Maddie the Coonhound
Pawhuska, OK

brotes

dos meses tomando tirosina. de 25 mg paso a 50 mg.
ferritina inamovible: no sube ni un ápice a pesar de la ingesta diaria de hierro en pastillas que machacan mi ya deteriorado sistema digestivo :-(
resignarme a ser la anémica que he sido desde que nací, sí, parece que va a ser la opción.
compro 120 l de humus de lombriz que distribuyo sobre la pulcrísima tierra que dejó Lacustre para mí. riego. huele tan bien a pesar del cemento y la mierda irrespirable de esta ciudaz.
compro una gerbera rosa chicle para mi ventana de flores. (la ventana izquierda es de flores; la derecha de cactus que darán flores.) la pongo en un macetero azul pitufo.
no paro de estornudar.
me corto el pelo, un pelo que era bastante largo y vuelve a ser corto. "quizá haya encontrado mi peluquería", me digo: una vez más, a la búsqueda de las tijeras bondadosas.
hago vinagreta en grandes cantidades y la pongo en una botella: he decidido que la mostaza va ser mi alimento principal esta primavera junto a la sempiterna cerveza y mi querencia súbita por las aceitunas.
decido sacar los libros que estaban en cajas desde que beluga se marchó (hace casi veintitrés meses) y colocarlos al tuntún en las estanterías que llevaban todo ese tiempo desnudas. saco algunos a la calle. quiero creer que los bibliófilos salen de incógnito de noche con sus grandes bolsillos vacíos.
pongo la última lavadora de trapos, sábanas y telas blancas que guardaba mi abuela: sesenta grados, programa número dos, lejía. las manchas del tiempo no se quitan. herrumbre.
hago semilleros de rúcula, lechugas y claveles chinos. descubro a mi edad que me gustan los claveles, tan densos y arrugados.
las lilas están a punto de reventar como pequeños racimos de mini uvas moradas-moradas. todo es posible.
¿anidarán los mirlos este año en el jardín, en el mismo nido desvencijado?
voy a pintar la puerta de casa de rosa (sí, rosa chicle): para que mi psicópata busque un verde botella con el que innovar sus pintadas. somos grafiteras.
escribo un correo titulado Micah P. y el humus; en él escribo esta frase: Me gustan los títulos, así, en general.


no llueve.

que llueva.

[he contado ocho mi en esta entrada.]

una

una de las consecuencias no gratas de vivir en una comunidad autónoma uniprovincial es que no puedo pedir préstamos interbibliotecarios en las bibliotecas públicas.
merde.

mujo

how long do animals live?

sin razón

bajo un implacable sol de verano
dibujamos el rostro de un chino.
tú sujetas bien la trenza
y piensas en la sabiduría.

y además hierve el agua.
los días son tan largos
como la trenza del chino.
tu pelo se balancea como colgado del cielo.

nos habríamos reído,
si no se nos hubiera ocurrido
ninguna historia o una canción vespertina
o una sola razón
para peinar el pelo.


grundlos

in die bittere sonne des sommers
malen wir ein chinesengesicht.
du steckts den zopf fest
und denkst an weisheit.

nebenbei kocht das wasser.
die tage sind so lang
wie der zopf des chinesen.
dein haar baumelt vom himmel.

es wäre doch gelacht,
wenn uns keine geschichte
einfiele oder ein abendlied
oder auch nur ein grund,
die haare zu kämmen.

Nikola Richter

(pensando en crear un club de lectura propio)

sirena.

(Del lat. sirēna, acus. de siren, -ēnis, y este del gr. σειρήν).

1. f. Ninfa marina con busto de mujer y cuerpo de ave, que extraviaba a los navegantes atrayéndolos con la dulzura de su canto. Algunos artistas la representan impropiamente con torso de mujer y parte inferior de pez.

Pippilotta Viktualia Rullgardina Krusmynta Efraimsdotter Långstrump

"Me inspiré en Pippi Calzaslargas para crear el personaje de Lisbeth Salander. Me imaginé cómo sería hoy en día Pippi, como sería si fuera una mujer adulta. ¿Cómo la habríamos definido? ¿Una sociópata? No, creo que simplemente vería la sociedad con una luz diferente."

Stieg Larsson

vampiras (ii)

siete tubos, siete, me han sacado hace un rato las vampiras (así llamaba yo de pequeña a las personas que extraían sangre por razones médicas).
al salir de mi petite Transilvania he acariciado a un perro pequeño y ladrica (ladraba acusicamente) atado a una farola. una mujer con carrito de la compra lo miraba desde la distancia. cuando me aproximaba a ella me ha preguntado si creía que el perro estaba abandonado. la he tranquilizado y le he dicho que su dueña/o estaría en el médico. la mujer se ha ido caminando no muy convencida. de repente ha salido el dueño, lo ha desatado y se han marchado juntos. y yo he corrido tras la señora con carrito para decirle que el perrito había recuperado a su dueño y esa seguridad que tanto le preocupaba a la dama. ha sonreído contenta y me ha dado las gracias.
descubro de vuelta a casa que ya no es fácil encontrar churrerías de las de mi infancia.
y que de una casa número 6 salen mujeres clónicas de faldas largas, pelo recogido y cara lavada, en pequeñas oleadas. ¿Opus, legionarias o simplemente una sociedad anacrónica de ladies a la vieja usanza?

ah, qué grande es el mundo cuando se madruga...

43

días de intensísima vida social.
in-ten-sí-si-ma.
estoy exhausta.
y atribulada.
y removida.
y contenta pero.

mi hurañía de los dos últimos años me pasa factura a la hora de sociabilizar afectivamente y más si quiero ejercer de excelente anfitriona.
el patio-jardín ha quedado desnudo, prístino, impoluto. (gracias, Lacustre, eres un primor.)
y las primeras violetas el día de mi cumple. y nubes eufóricas sobre mi cabeza.
Chagall trastoca mi mirada, adoro su paleta de colores.
flores de almendro y mimosa, comidas al sol, muuucha cerveza, grito, y río y cuento y me repito y me fustigo y me callo bruscamente.
regalos y abrazos y ausencias.

44 primaveras, 43 inviernos.

Poema de amor y desamor en dos vocales

loba, boca, doña, zorra, folla, golfa
otra
boba, rota, sola, loca, llora, tonta

Raquel Bullón Acebes