brotes

dos meses tomando tirosina. de 25 mg paso a 50 mg.
ferritina inamovible: no sube ni un ápice a pesar de la ingesta diaria de hierro en pastillas que machacan mi ya deteriorado sistema digestivo :-(
resignarme a ser la anémica que he sido desde que nací, sí, parece que va a ser la opción.
compro 120 l de humus de lombriz que distribuyo sobre la pulcrísima tierra que dejó Lacustre para mí. riego. huele tan bien a pesar del cemento y la mierda irrespirable de esta ciudaz.
compro una gerbera rosa chicle para mi ventana de flores. (la ventana izquierda es de flores; la derecha de cactus que darán flores.) la pongo en un macetero azul pitufo.
no paro de estornudar.
me corto el pelo, un pelo que era bastante largo y vuelve a ser corto. "quizá haya encontrado mi peluquería", me digo: una vez más, a la búsqueda de las tijeras bondadosas.
hago vinagreta en grandes cantidades y la pongo en una botella: he decidido que la mostaza va ser mi alimento principal esta primavera junto a la sempiterna cerveza y mi querencia súbita por las aceitunas.
decido sacar los libros que estaban en cajas desde que beluga se marchó (hace casi veintitrés meses) y colocarlos al tuntún en las estanterías que llevaban todo ese tiempo desnudas. saco algunos a la calle. quiero creer que los bibliófilos salen de incógnito de noche con sus grandes bolsillos vacíos.
pongo la última lavadora de trapos, sábanas y telas blancas que guardaba mi abuela: sesenta grados, programa número dos, lejía. las manchas del tiempo no se quitan. herrumbre.
hago semilleros de rúcula, lechugas y claveles chinos. descubro a mi edad que me gustan los claveles, tan densos y arrugados.
las lilas están a punto de reventar como pequeños racimos de mini uvas moradas-moradas. todo es posible.
¿anidarán los mirlos este año en el jardín, en el mismo nido desvencijado?
voy a pintar la puerta de casa de rosa (sí, rosa chicle): para que mi psicópata busque un verde botella con el que innovar sus pintadas. somos grafiteras.
escribo un correo titulado Micah P. y el humus; en él escribo esta frase: Me gustan los títulos, así, en general.


no llueve.

que llueva.

[he contado ocho mi en esta entrada.]

"Durante cuatro días, los cinco músicos han probado 22 canciones. El grueso extraídas del All dressed up and smelling of strangers, el disco de versiones que Hinson acaba de publicar. "Es una frase de un libro de Neil Gaiman. Un niño ve cómo sus padres vuelven de actos sociales. Su forma de describirlo es esa, 'disfrazados y oliendo a desconocidos'. Me pareció perfecto para definir mi aproximación a las versiones", dice. Esos extraños son Beatles, Roy Orbison, Dylan, Leonard Cohen..."

en el autobús, abducida por Micah P. Hinson, el dolor de espalda se me hace más leve y no por ello menos doloroso.

It's not what you said
It's just how you said it to me
Could you stand in my way?
It's not what you did
It's just how you did it to me
Could you stand in my way?

Micah P. Hinson, Stand in my way

windy (que no Wendy)

veo cuatro chinos juntos fumando con boquilla, los dedos llenos de anillos dorados. dos andinas arrugadas con las trenzas anudadas en un solo final. vientos de 120 km/h, Micah P. Hinson en el iPod. aún sigo dándole vueltas a la subversión y a lo subversivo. subo el volumen para dejar de oír las conversaciones ajenas a través de sus teléfonos móviles. ahora echo de menos la pluma que vuela a Alemania. [esto lo escribo en un bus atestado y con lápiz.] anochece y deja de verse el amarillo de las mimosas. esta es una hora azul inversa a otra heure bleue. vengo de mi shiatsu semanal en el que una mujer más joven que yo y mucho más inmensa me pulsa con sus dedos como si yo fuera un díscolo mando a distancia sin pilas. siempre viste de azul y blanco, odia el color rojo y lleva una pequeña bandera roja y amarilla en la camisa. (arpo, no prejuzgues, no caigas en tópicos, sé subversiva... :-)
ayer hubo una jornada ecoanarquista en la UAM. ecoanarquista: un nuevo adjetivo para mi colección, yo que prefiero los nombres. le compro a beluga una palmera de las buenas para que sonría al llegar a casa de madrugada. tengo ganas de plantar hierbajos en una maceta, de los que una vez planté, de un sobre que decía jardín japonés, con una amapola y cientos de flores sin nombre. qué paradoja: ahora que tenemos un jardín sigo prefiriendo las macetas, enferma de urbaniosis, me temo.
tengo ganas de cantar. echo de menos a mi madre. tengo muchas ganas de leer. echo de menos. (y sigue gustándome mucho la palabra joy.)