siempre he sido algo potómana

creo que bebo demasiado líquido, este verano en concreto limonada. quizás mi sempiterno dolor de tripa proceda del exceso líquido de mi cuerpo. me gusta comprar los limones por piezas, ayer compré 11 limones. también compré 24 ciruelas rojas, rojas por fuera y por dentro: hacía tantos años que no encontraba esas ciruelas (siempre resultaban ser amarillas al morderlas) que me alegré tanto como cuando Concha me regalaba la primera mandarina del otoño. ah, infancia en los sabores.

hoy parece que hay mar en Madriz por la luz, la brisa, el fresco. sólo falta el olor a mar y el propio mar, claro. y la piel salada y blanquecina y el pelo compacto, húmedo y pesado.

esta semana hablé por primera vez en público desde mis días de colegio (creo que nunca abrí la boca en mis años de universidad). era incapaz de mirar a los ojos de la audiencia pero terminé sintiéndome a gusto. (gracias, coordinadora, por confiar en que tenía algo que compartir con las oyentes :-)

en breve comenzaré una desintoxicación que me asusta. de momento me pertrecho en mis limones y muerdo su cáscara.

Menno Aden

Menno Aden, Untitled (Corner Shop II)
from the series "Room Portraits"

"(...) He estado muy aburrido. Aún lo sigo estando. El aburrimiento me desmigaja y me da de comer a los cisnes, aves arnés. Mi alma es un pan duro que alguien da a los patos, aves cucharón."

Carlos Pardo, Cartas sobre Ariel

(extranjera)

"Sí, el pasado es otro país, (...)"

Jeanette Winterson, ¿Por qué ser feliz cuando puedes ser normal?
[traducción de Álvaro Abella Villar]

doble o nada

ceno 22 aceitunas, 2 cervezas y 2 huevos cocidos que pretendían ser pasados por agua. me siento doblemente idiota, doblemente sola y hormonalmente hundida.
yupi.

"Creo que leer un buen libro te hace modesto. Cuando uno logra ver con lucidez el interior de la naturaleza humana, cosa que te proporcionan los grandes libros, uno siente la necesidad de hacerse pequeño. Es como mirar la Osa Mayor en una noche clara o como ver el amanecer en invierno cuando uno va a recoger los huevos de la mañana. Y cualquier cosa que te haga sentir pequeño es maravillosamente buena."

Christopher Morley, La librería ambulante
[traducción de Juan Sebastián Cárdenas]

(ganas locas de raparme)

"Nos quedamos totalmente pasmados, yo al menos, durante el tiempo que se tarda en pelar una patata."

Christopher Morley, La librería ambulante
[traducción de Juan Sebastián Cárdenas]

(sueño del 14 de junio de 2012)

sueño que mi casa está llena de monjas, viejos y montones de fogones con cazuelas bullendo y enormes paelleras llenas de arroz. estoy en pijama, me he levantado tarde e intento hacerme un café y unas tostadas, no hay fuego ni espacio para que pueda prepararme el desayuno, no importa, espero pacientemente mi turno y me siento en un corro de gente alrededor de una mesa camilla. una monja de blanco me dice: "no deberías estar aquí, eres una tocona y todo el mundo sabe que las personas que tocan demasiado no son nada espirituales". me cabreo tanto que les suelto a voz en grito: "¡sois unos gilipollas! ¡que os den!", y me voy muy enfadada a sentarme en un rincón. comienzo a sentirme culpable, harta, loca y sola entre tanto gentío. mis padres pasan de largo al verme. mis tripas suenan.

perturbada por tanto anonimato

Owen Davey

acojo a dos mujeres y una ratona rusa en casa estos días y desaprendo mis manías ermitañas en este final de una primavera que no lo es.
y acojo también a diez anónimas/os en este blog. mon cul, qué misterio perturbador tan grande. anónimas/os del mundo blogueril, manifestaos con un alias, mote, nombre, dibujo, runa, inscripción, anagrama, pareado, palíndromo, número, cifra o símbolo para que pueda diferenciaros, recordaros e incluiros en mis animadas monólogo-conversaciones.
gracias por la respuesta a mi llamamiento, sonrío y me siento anónimamente muy apreciada.

mis alijos de té no dan para tamaña tea party pero todo se andará :-)

llamamiento-inciso

Rebecca Cobb

entradas como la de ayer son un velado llamamiento a que dejéis vuestros mensajes de (des)aliento en este blog. a menudo me pregunto si alguien me lee, si estáis ahí detrás, en el limbo internáutico, si os gusto, os repugno, os hago reír o remuevo vuestras tripas-mente algunas veces. si os apetecería tomar un té conmigo. si tenéis algo que decirme. si queréis regañarme, criticarme o abrazarme. no suelo ser muy ducha en comentar y responder pero cuento con vuestros ojos cuando escribo. porque sin duda os necesito.

y sigo tomando té pero la música de hoy es la guerra. ha llegado el momento de todas las batallas.

[gracias por vuestro silencio, anyway :-)]

kopeks por rupia

anoche cambié la moneda de 50 kopeks ucranianos que me dio Juanjo hace unas semanas por 1 rupia india. intercambiar monedas, eso es comprar. monedas ajenas, monedas sin valor, monedas en las que sólo reparas en los dibujos, el peso, el diámetro. monedas lúdicas.

sigo sintiéndome tan sola en la noche de Madriz como cuando era una adolescente e intentaba con todas mis fuerzas integrarme en las habituales y concurridas salidas nocturnas que siempre me resultaron tan ajenas, a mi pesar.
bien vale una rupia mi aislamiento, una rupia de dedo alzado.

estoy, no ya triste, sino agobiada, angustiada, recubierta por una piel viscosa, fría, estrecha y repelente. y no sólo porque esté en paro desde hace mucho tiempo, no sólo porque mi salud deje bastante que desear, no sólo porque aún no he superado mi (su) ruptura amorosa, no sólo porque no me he vuelto a enamorar, no sólo porque nadie me espera en casa, no sólo porque soy invisible, no sólo porque el círculo de mi soledad me ahoga, no sólo porque mi madre esté muerta, qué va, no sólo por esas minucias: el mundo me parece tan feo, tan absurdo, tan sucio, tan cutre, da tanto asco que, aunque no leo el periódico ni veo los telediarios, soy incapaz de no ser consciente de tanta mierda.

y sigo escuchando música de los tiempos de Caravaggio. y sigo bebiendo té mientas me duelen las tripas.
y sigo.

colores

después de pasar todas las tardes de esta semana dibujando con mi sobrino Nico, me siento a colorear un libro de mandalas mientras escucho un programa de música sobre Caravaggio. al rebuscar en la caja de pinturas mis manos sólo se detienen en los verdes y azules, como si no existieran más colores.
siempre me gustó colorear sin salirme de los márgenes. ya era demasiado ordenada en preescolar.
silencio cotidiano de sábado y lavadoras.
tomo té y noto cómo me duelen las tripas al tragar líquido.
continúo haciendo listas de mil pequeñas cosas que debería hacer. tacho algunas. las más obvias.
ayer hice limonada, tan espesa que parece puré de limones. me gusta. quiero probar muchas recetas de limonada, combinar los mismos ingredientes en diferentes dosis. química veraniega.

sí, mi casa es mi refugio, no mi hogar.

home (ii)

"Yo adoro volver al hogar, y mi idea de felicidad es regresar a un hogar con alguien que amo."

Jeanette Winterson, ¿Por qué ser feliz cuando puedes ser normal?
[traducción de Álvaro Abella Villar]

Grant Snider propone un paseo en viñetas por el imaginario de Murakami. Y estoy de acuerdo con él, debéis comenzar por leer Crónica del pájaro que da cuerda al mundo (así lo hice yo casualmente en el año 2000).

[dedicado a Philip Roth y a los señores/as que conceden el premio Príncipe de Asturias.]

mi media coliflor

compro media coliflor.
me pregunto quién habrá comprado la otra media.

soledades compartidas.

(ayer enloquecí hormonalmente)

"Volverse loco es el principio de un proceso, no tiene por qué ser el resultado final."

Jeanette Winterson, ¿Por qué ser feliz cuando puedes ser normal?
[traducción de Álvaro Abella Villar]

Matthew Genitempo

Matthew Genitempo