nubes

Yoni Alter, Famous clouds

37 PREGUNTAS A MI ÚNICO CONTACTO AL OTRO LADO DE LA FRONTERA

Dime, ¿Es feliz la gente allá al otro lado de la frontera?
¿Encuentra su amor respuesta en un veinte o veintidós por ciento de los casos, o como aquí
son mudos los teléfonos, corazones desiertos noche tras noche
corazones desiertos en la última habitación del laberinto?

¿Hay en vuestro reino, entre vuestros territorios, algún lugar
llamado Greenland o Groenlandia? ¿Son sombríos sus valles?
¿Hay gasolineras de la compañía Shell? ¿Se acercan las mariposas hasta las conchas amarillas? ¿Ni aun en invierno?
¿Nunca existió allí un espía llamado Cenizas?

Dime, ¿Es feliz la gente allá al otro lado de la frontera?
¿Nunca soñáis con cangrejos? ¿Y con niños ciegos?
¿Os acordáis alguna vez del ciclista Tom Simpson, de cómo se asfixió en el Aubisque? ¿Qué me decís de la imagen de su maillot
como una tabla de ajedrez rota sobre la gravilla? Al otro lado de la frontera, ¿protege la hoja al fruto?
¿Hay fresas?

¿Tienen los peces abisales presentimientos
acerca del sol? ¿Saben distinguir la palabra Luz de la palabra Sombra?
Aquellos que al tomar el tren, desaparecieron en la transparencia de la tarde,
¿Hasta cuándo conservaron la ilusión de que podrían quedarse?

Se me ha dicho que para los pájaros no hay otro destino que el viento
y que hay barcos que jamás alcanzan un puerto.
Cuando vosotros habláis del destino, ¿A qué os referís exactamente?
¿A las ventajas de un trabajo seguro? ¿Quizá a lo que se come con salsa de naranja? ¿Nunca rezáis por las caravanas del desierto?

¿Son muchos, sois muchos los habitantes del otro lado de la frontera?
Esta gente que veo todos los días por la calle, ¿vive allá?

Bernardo Atxaga

[adoro los poemas de Atxaga y shichimi me los ha recordado en esta mañana lluviosa de pijama.]

lo subterráneo perdura

ayer recibí una carta llena de hierba.

"Durante parte de su infancia creyó que todos los buzones del mundo estaban interconectados por un sistema de tuberías subterráneas; que, cuando echabas una carta, le salían patas de verdad y echaba a correr hacia su destinatario."

David Leavitt, El contable hindú
[traducción de Javier Lacruz]

Tiene la Hierba tan poco que hacer -
Una Esfera de sencillo Verde -
Con sólo Mariposas que criar
Y Abejas que atender -

Y balancearse todo el día con hermosas Canciones
Que las Brisas acercan -
Y sostener la Luz del Sol en su regazo
Y ante todas las cosas inclinarse -

Y pasarse la noche enhebrando Rocíos, como Perlas -
Y ponerse tan guapa
Que una Duquesa fuera demasiado corriente
Para una tal notoriedad -

E incluso cuando muere - irse
En Odores divinos -
Como Humildes especias, que se tienden -
O Nardos, marchitándose -

Y después, en Soberanos Silos habitar -
Y soñar con los Días ya lejanos,
Tiene la Hierba tan poco que hacer
Me encantaría ser una brizna de Heno.

Emily Dickinson
[versión de Margarita Ardanaz]

The Grass so little has to do -
A Sphere of simple Green -
With only Butterflies to brood
And Bees to entertain -

And stir all day to pretty Tunes
The Breezes fetch along -
And hold the Sunshine in its lap
And bow to everything -

And thread the Dews, all night, like Pearls -
And make itself so fine
A Duchess were too common
For such a noticing -

And even when it dies - to pass
In Odors so divine -
Like Lowly spices, lain to sleep -
Or Spikenards, perishing -

And then, in Sovereign Barns to dwell -
And dream the Days away,
The Grass so little has to do
I wish I were a Hay -

How Shakespeare Changed Everything

"(...) He even changed North American wildlife when, in 1890, one man decided to release 60 English starlings in Central Park in an effort to introduce every bird Shakespeare ever mentioned to North America."

"(...) [Shakespeare] Cambió incluso la fauna norteamericana cuando, en 1890, un hombre decidió liberar 60 estorninos ingleses en Central Park en un intento de introducir en América del Norte todas las aves que Shakespeare había mencionado en sus obras."

[vía Brain Pickings.]

"La naturaleza humana, como las patatas, no florecerá si se planta y se replanta durante sucesivas generaciones en la misma tierra debilitada."

Nathaniel Hawthorne, La letra escarlata

[cita impagablemente patatera que me suministró mi gurú Tania.]

Forges

[robado a Alicia.]

la contractura-lanza (más propia de semana santa que de ahora) me tiene en un ay: cada vez que respiro (o sea, muy a menudo) me atraviesa.
he plantado prado japonés en mi jardín (coincide que hoy es el día de la Tierra, mmm). cuando sólo tenía ventanas solía plantarlo en una gran maceta y colocaba una casita cántabra, que me regalaron unas vacaciones, entre la hierba. entonces imaginaba que era mi granja africana al pie de las colinas de Ngong (ya sé, prado japonés + casa cántabra en Kenya como que no pero soñar es irreverente).
los mirlos no se deciden a ocupar el nido, crisis inmobiliaria supongo.

feliz de los cielos que me sobrevuelan las últimas semanas.
y sin embargo ese poso de vacío.

Dino Valls

Dino Valls

(sueño del 20 de abril de 2012)

sueño que voy al psiquiatra y me receta un nuevo medicamento llamado Abduman. "ya verá que con las abducciones se le pasa todo", me dice.

miro mi agenda.
sólo hay citas médicas y terapéuticas.

en esto se ha convertido mi vida.

asombro :-(

desde que consulto la AEMET para poner la lavadora, las coladas han dejado de ser una aventura.

(cada noche me como un huevo pasado por agua)

de la panza sale la danza.

(algunas me llaman la princesa del guisante)

Christian Jackson

para un libro de estudios superiores

no leas odas, hijo mío: lee los horarios de trenes.
son más exactos. despliega las cartas de navegación
mientras te queda tiempo. abre los ojos. no cantes.
vuelven los días en que clavarán
listas sobre las puertas y marcarán
el pecho de los que digan no.
aprende, mejor que yo, a pasar inadvertido.
cambia de barrio, de pasaporte, de cara.
haz el aprendizaje de una pequeña traición,
de la sucia salvación cotidiana.
las bulas son buenas para encender el fuego,
buenos los manifiestos para envolver mantequilla y sal.
te harán falta mucha cólera, mucha paciencia
para soplar en los pulmones del poder
el fino polvo asesino molido por aquellos
que mucho han aprendido,
por quien es exacto, por ti.

Hans Magnus Enzensberger

el miedo se aprende.

(nieva ahora)

El agua se aprende por la sed;
la tierra, por los océanos atravesados;
el éxtasis, por la agonía.
La paz se revela por las batallas;
el amor, por el recuerdo de los que se fueron;
los pájaros, por la nieve.

Emily Dickinson

Francesca Woodman

Francesca Woodman hoy cumpliría 54 años.

Imprudencia temeraria

Bajar las escaleras
montada en un triciclo.
Merendar saltamontes
y sentir que se mueven en mi boca.
No estudiarme el examen
y después rellenarlo a cara o cruz.
Llegar por la mañana
sin tener una excusa convincente.
Abandonar mi empleo
seguro y aburrido.

Mirarte por primera vez los ojos.

Inma Pelegrín, Óxido

Astrid Lindgren

[foto de Jacob Forsell/Scanpix]

abril, la mirada de Astrid Lindgren.
y esas arrugas.

[gracias, shichimi, por la foto.]