autobús 129

cada vez que veo el bus 129 Plaza de Castilla-Manoteras siempre leo Manostijeras.

Michael Prince

Michael Prince, Untitled 5

"(...) Yankel D llevó al bebé a su hogar. (...) Esto que estás tomando es leche. La trae Mordechai, el lechero, a quien ya conocerás algún día. Él saca la leche de las vacas, lo cual, si te paras a pensarlo, es algo bastante raro e incluso inquietante, así que mejor no pienses en ello..."

Jonathan Safran Foer, Todo está iluminado

Charlotta Hauksdóttir

Charlotta Hauksdóttir, Braud

(sueño de beluga del 27 de junio de 2007)

beluga sueña que las semillas que anoche pusimos en nuestra nueva germinadora han desarrollado larguísimos brotes como el pene-tentáculo de las ballenas macho. (el sueño contenía una pregunta que ambas hemos olvidado: las palabras impactan menos que las imágenes de los germinados mutantes y fálicos.)

Pink Prank Project

Pink Prank Project

5 personas
6 horas
203 m de papel rosa
271 objetos envueltos
2.135 coronas suecas = 229,85 €

en el autobús, abducida por Micah P. Hinson, el dolor de espalda se me hace más leve y no por ello menos doloroso.

It's not what you said
It's just how you said it to me
Could you stand in my way?
It's not what you did
It's just how you did it to me
Could you stand in my way?

Micah P. Hinson, Stand in my way

Bansky elephant

Bansky - Indoors

[obrigada, Sara]

qué revelación...

TRITÓN

nada do que eu teño che podería servir
para abrir as contras do teu corpo húmido,
xa reverdecido.

es o meu suave tritón.

da túa pel extráese a suavidade do musgo.
as túas costelas anuncian
a silenciosa calma do balor que envolve os cantos rodados
dos regueiros da aldea
e asustado por un escuro florecemento dentro de ti
encólleste en pregarias desesperadas a ese deus da chuvia
que non ten máis nome
que os teus bronquios convertidos en humus
e os teus ollos debuxando a elipse borrosa
dos insectos que ao solpor devorarás.

Olalla Cociña



TRITÓN

nada de lo que tengo te podría servir
para abrir los postigos de tu cuerpo húmedo,
ya reverdecido.

eres mi suave tritón.

de tu piel se extrae la suavidad del musgo.
tus costillas anuncian
la silenciosa calma del moho que envuelve los cantos rodados
de los riachuelos de la aldea
y asustado por un oscuro florecimiento dentro de ti
te encoges en plegarias desesperadas a ese dios de la lluvia
que no tiene más nombre
que tus bronquios convertidos en humus
y tus ojos dibujando la elipse borrosa
de los insectos que devorarás al atardecer.

[traducción de Joan Navarro]

Thomas Allen

Thomas Allen, Pulp Fiction
Teteer, 2004, Chromogenic print, 24 x 20 inches

"El gran pecado de Occidente es la tristeza."

Chantal Maillard, Babelia, El País, 16 de junio de 2007

crucigrama herbáceo

blümerant
Gendarmenmarkt, Berlín

(si os dais prisa podéis verlo hasta el domingo en Berlín.)

pd. beluga, ¿me llevas a Berlín este verano?

così amate

Margo Durrell

llevo un par de días intentando recordar cómo se llamaba la hermana de los Durrell —vete tú a saber por qué me viene a la cabeza esta familia de mi preadolescencia. así que me decido a buscar su nombre y de paso le pongo una cara anacrónica y ensortijada (digno pelo de Demelza, sí, netalga.)
y enlazo en mis asociaciones imposibles con Annemarie Schwarzenbach, sobre la que leo un libro que no acaba de convencerme y que me hubiera transportado en la ya adolescencia.

Annemarie Schwarzenbach y Erika Mann (detrás), en Venecia en 1932.

y para culminar la tríada también me ronda Erika Mann. y llevo todo el día —precioso día de verano del norte en la estepa central— pensando en estas tres mujeres, y en todas las mujeres cuyas vidas he devorado en biografías mediocres de las que no recuerdo nada. será por eso que aparecen de vez en cuando y me obligan a usar el hipertexto, a bucear buscando la clave de su súbita irrupción. y esta lista de tres me lleva a otras más largas, más complejas y más emocionantes. después de todo no estoy tan amnésica como presumo. (el poder evocador del blanco y negro, he ahí el culpable.)

pd. vaya post más tonto :-), no he dicho nada de lo que siento.
pd2. y sin hablaros de Pascualito/a que es mucho más interesante...

me adamo poco yo...

adamar.

(Del lat. adamāre).

1. tr. p. us. Cortejar, requebrar.

2. tr. ant. Amar con vehemencia.

3. prnl. Enamorarse de alguien o de algo.

adamarse.

(De dama¹).

1. prnl. Dicho de un hombre: Adelgazar o hacerse delicado como la mujer.

Matt Nighswander

Matt Nighswander
Chicagoland, Metra Train

Por poco jaicus

cuando te vea dirás que estoy ausente
y lo estaré, pero entiende que no puedo pasar
del milímetro de las cosas al kilómetro de ti

un órgano muscular en la cavidad de la boca
por la que te gusto y te degluto y articulo
tu nombre ésta es mi lengua

el éxodo de los pájaros
puso entre comillas
a una ciudad entera

María Eloy-García, Metafísica del trapo

f-stop

Christina Lauer, Zoo, Hamburg, Germany

[roma]

Para poder nombrarlo
se me hace necesaria la noción de solsticio.
No lo razono más. Es una especie
de primicia.

Juan Antonio González Iglesias, Eros es más

The Sultan's Elephant

The Sultan's Elephant
a show by Royal de Luxe

qué lástima no haber estado en Londres para verlo.
(Bínsent y Lucy también se lo perdieron...)

Ojalá el año solamente fuera
una rotación completa
del pensamiento, eso
—lo mismo exactamente— que
según Paul Valéry
es un poema.

Juan Antonio González Iglesias, Eros es más

gardening chair

esto me recuerda que debo cortarme el pelo, comprar unos guantes de jardinero, enderezar la espalda y no inhalar semillas.
[primer día en serio de sandalias, ahora sí que sí, comienza la temporada de pies vulnerables...]

ayer Liniers nos firmó uno de sus/nuestros libros en la Feria del Libro. llevaba un gorrito-kipá y una camiseta porno-click. sudaba, sonreía y dibujaba frenéticamente en todas sus dedicatorias. esperamos una cola de hora y media entre alergias y acentos argentinos: como si nos hubiéramos teletransportado misteriosamente a un cálido otoño bonaerense. Bínsent fue reconocido por varias personas de la cola, incluido el propio Lini: qué vértigo, qué abrumador, qué raro es todo lo relacionado con internet, qué pequeño es este mundo gigante...

Pascualito sigue luchando, hoy parece que lucha poco, que apenas come, que está muy quietito. andamos preocupadas beluga y yo, inquietas por su silencio y por la distancia insalvable entre nuestras especies que sólo palian las manos calientes de beluga. en la ventana del baño se posa un gorrión y yo quiero creer que es la madre de Pascualito que le espera, que le ronda, que le va a cuidar cuando salga de nuevo al exterior. (vamos, Pascualito, vuela, ánimo, dale, che...). qué frágil es todo.

depressive Walt Disney

Humans by Mike Mills

valiente consuelo...

(sueño de la tercera semana de mayo de 2007)

voy en un vagón de metro, un metro que une Donosti-Madrid. visto con ropajes femeninos decimonónicos. tengo que llegar a las 10.20 a algún sitio donde me esperan. sé que mi familia me busca porque he desaparecido en un naufragio. estoy preguntando por una dirección a la persona que está sentada a mi derecha cuando aparece delante de mí un hurón (o comadreja) que me reta. nos elevamos por los aires al estilo de Matrix y comenzamos la lucha mientras yo me pregunto cansada que por qué me tiene que pasar esto a mí una vez más...

[dedicado a Pascualito y sus ganas de volar. y para las manos calientes de beluga —Bínsent sabe bien de qué hablo.]