intento coger el tenedor y la cuchara con la mano izquierda para así comer más despacio.
[queda un mes para la primavera oficial.]
en la buhardilla de la abuela aparece ropa de cuando ella, mi madre y yo éramos bebés. y cientos de ataditos de telas con notas: "vestido plisado de Alicia, 1961", "peto escocés de Pilu, 1967"... (mi abuela era costurera.) guardó los retales sobrantes de todas sus piezas con la nota de qué era, para quién y la fecha.
también aparece la ropa que hacía para mi
Nancy: un duplicado en miniatura de todo aquello que hacía para mí.
cajas y cajas de fotos. maletas con sábanas y trapos blancos que ahora amarillean. discos de pizarra de
La voz de su amo, cajas de lata de membrillo y colacao llenas de hilos, cremalleras, botones, cintas, encajes...
todo está en mi patio esperando que no llueva.
y tengo tantas ganas de que llueva.
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