Una noche, querrás levantar la falda muy arriba, que echemos a volar, o
casi – algo así.
No tengo nada aéreo, de verdad, pero no querrás creerme
Mis gestos son largos
A menudo tengo ganas de tomar el aire, de dar una vuelta.
Camina cerca

Así que enséñame el nombre de las cosas.
Enséñame el sonido del cuerpo después de la caída

Ya lo olvidé todo.

Geneviève Blais

Laura Erber

Laura Erber, Os Corpos e os Dias

(desde mi encierro)

La aparición de esos rostros entre la multitud;
pétalos sobre una rama negra, húmeda.

Ezra Pound, En una estación de metro

Jueves

"Leo en un viejo número de The Magazine of Fantasy and Science Fiction sobre la persistencia del tigre en la literatura inglesa: el tigre que arde luminoso en la foresta de la noche de W. Blake, el Shere Khan de Rudyard Kipling, el tigre de Yucatán de Hilaire Belloc, el tigre overo de las llanuras del paraíso de Ian MacKenzie y entonces pienso que también el tigre ha sido robado de las bibliotecas por el hacedor ciego que quiso soñarlos, pero sin suerte porque los tigres le salían "tirando a perro o a pájaro"."

Ricardo Piglia, ¿Qué gato?, Babelia, El País, 21 de enero de 2012

[no puedo evitar relacionar siempre el tigre con Joan Navarro.]

Miro mis libros.
Entre todos no saben
lo que esta ardilla.

Jesús Aguado

crisis (no)espiritual

ando torcida desde primeros de año, desde el último altercado con mi vesícula: los humores6 del cuerpo que son también los humores7 del alma. desasosiego continuo: cuando es más que probable que mis problemas físicos desaparezcan en unos meses, se cierne una sombra, el hueco de la (no)espiritualidad, las ausencias, la sensación perpetua de que algo(todo) no encaja.

llevo 10 días tomando tirosina. no noto nada aún. también tomo hierro: tengo 7 de ferritina y se necesita un mínimo de 50 para funcionar con cierta normalidad. desde que yo me recuerdo (11 o 12 años) el máximo de ferritina que he alcanzado ha sido 14 (y estoy hablando de análisis de mi primera adolescencia). ¿por qué nadie se ha molestado en subirme esa ferritina a toda costa? ¿por qué nadie me ha dicho que la carencia de ferritina produce náuseas? me siento estafada. y entiendo que mis conductas apáticas y tristonas de siempre pueden tener una mera explicación química: si no hay gasolina el motor no se mueve, así de sencillo. pocos seguidores de Ockham ha habido entre los médicos que me han tratado a lo largo de la vida.

me cuesta imaginar una vida sin dolor. ojalá el tiempo me desmonte esta creencia. ojalá pueda creer que lo mejor está por llegar.

what shall I wear today?

Gemma Correll

hace mucho que no me pongo una camiseta de rayas, mmm...

Michael Kenna

Michael Kenna, Tree Shadow
Kirishimajinja, Kyushu
Japan, 2002

Liniers, Macanudo

¿Quién es el lector de un escritor de culto?

"-Un esnob. Un borrego. Alguien que no se quiere dar cuenta de cómo es manejado -dice Carlos Labbé.
-Un sofisticado o un obsesivo, un fanático de lo extraño -dice Matías Rivas, de Ediciones Universidad Diego Portales.
-Un hurgador de librerías de viejo. Un gourmet de ropa vieja, de perlas encontradas en chiqueros. Una mezcla de cartonero y de dandi. Un adorador de la originalidad. Un masturbador. Un devoto de la profanación -dice el escritor Alan Pauls. (...)"

Leila Guerriero, Un secreto de dioses, Babelia, El País, 14 de enero de 2012

"El ocio, ese horrible intervalo entre comida y comida."

Cyril Connolly

[vía Paraguas en llamas]

Ébano

Necesito el latir de estas olas oscuras en mi sueño.
¿De qué otro modo recuperar el acre
aliento del clavel, que se renovaba en nosotros
noche tras noche? Yacer junto al amado
significaba disfrutar del jardín en todas las estaciones.
Ahora lo veo. Delicadamente, y sin
que el falso lustre del dolor atraiga
la memoria hasta la fragancia pura.
En el flujo y reflujo de las piedras debajo de la casa,
un espíritu amable tamiza y baña sus pesos,
y las que fueron lágrimas en alguna leyenda oriental
son vigorosamente borradas por la erosión. Y tú,
que fuiste una piedra tan sólo, me enseñaste a ser piedra.
Lo que supone burlarse de la contención en su rica periferia.
Lo gris, lo verde en mi negrura.

Tess Gallagher, El puente que cruza la luna
[traducción de Eduardo Moga]

EBONY

I need these dark waves pulsing in my sleep.
How else make up for the pungency
of that carnation’s breath freshened over us,
night on night? Just to lie next to love
was to have the garden in all its seasons.
I see that now. Gently, and without
the false lustre of pain meant to tempt
memory into crushed fragrance.
In the pull and toss of stones below the house
a soothing spirit sifts and laves its weights,
and those that were tears in some oriental legend
are strongly effaced in the wearing. You,
who were only a stone, taught stone to me in aftermath.
Which is to mock containment at its rich periphery.
The gray, the green in my black.

Liniers, Macanudo

Mike Monteiro