vaciado (ii)
toda la tarde para vaciar ocho cajones, ocho, en casa de mi abuela: fotos, todos los recordatorios del mundo de bodas, comuniones y funerales, menús de banquetes, dibujos de los niños que fuimos mi hermano y yo, postales mandadas por mí desde lugares a los que no recuerdo haber ido, toneladas de tarjetas navideñas, cartas, listas, facturas, recortes de periódicos, manuales de electrodomésticos con mujeres sacadas de Mad Men en sus ilustraciones, restos de lápices, tuercas, trozos de objetos rotos no identificados, estampitas de todos los santos del cielo...
uf.
(...)
vacío a toda velocidad, separo la basura: papel, plásticos, general... apenas miro lo que tiro, no leo las caligrafías variadas que pueblan los papeles.
si miro, si leo, no podré deshacerme de esta que también es mi historia.
[ay, mamá, ¿dónde estás?]
uf.
(...)
vacío a toda velocidad, separo la basura: papel, plásticos, general... apenas miro lo que tiro, no leo las caligrafías variadas que pueblan los papeles.
si miro, si leo, no podré deshacerme de esta que también es mi historia.
[ay, mamá, ¿dónde estás?]
era arponauta a las 21:47
mmmm pues no te deshagas de ella!!! Leer los objetos, de eso se trata este proceso.
Entiendo ese uf, perfectamente, y esos puntos suspensivos y esa pregunta entre paréntesis.
Un abrazo, por si te sirve de consuelo.
sí, vaciar la casa de alguien que ha muerto es un raro ejercicio de extrañamiento.
te abrazo.
No sé qué haría con el pasado de otro (aunque tenga en común con el mío)ante una situación así. Hace poco me puse una camiseta bajera de mi padre (con un pelín de tristeza, claro)
Creo que estoy por la quema.
En cuanto al propio yo estoy por ir soltando lastre casi a diario y almacenar poco.
Me moriría de vergüenza leer mis cartas veinteañeras. Seguro.
Besos!
Jj
Yo no he querido aún deshacerme de la que también es mi historia...y ahí estoy aguantando las presiones familiares...a que vacíe ropa, colonias, papeles de tres generaciones.. cómo te comprendo...van a acabar llamándome Diógena...
Besos.Lenteja
Todo lo relacionado con la memoria me resulta un verdadero potro de tortura. Yo en tu situación estaría abrumado. No sabría qué tirar. Ya me impresionan las casas que visito en las que los inquilinos, por completo ajenos a mí, acaban de fallecer... Las fotos, las cosas cotidianas, los objetos que fueron actuales en su momento y que con el tiempo fueron perdiendo sentido...
"... La inanidad de las cosas me conturba; la esperanza me falta. Yo quisiera que mi espíritu fuera como el ruiseñor, que canta en la noche negra y sin estrellas, o como la alondra, que levanta su vuelo en la desolación de los campos, y no el pájaro herido que se viene a tierra velozmente..."