polinizadora

[orugas en el rosal. foto de beluga.]

tomo coca-cola sin gas haciéndome a la idea de que bebo zarzaparrilla, bebida mítica de mi infancia literaria (como la cerveza de jengibre casi, casi). cada mañana lo primero que hago es atisbar desde la ventana si hay flores de calabacín abiertas; si es así, bajo corriendo al patio enarbolando un pincel y cual posesa comienzo a polinizar indiscriminadamente unas con otras, sin diferenciar las flores masculinas de las femeninas, en un baile orgiástico y gomórrico. al acabar el pincel está cubierto de un polvillo amarillo, amarillo Campanilla, amarillo cretino.

estos días he ido de compras, me he probado un montón de ropa sólo por el gusto de caber en ella, es raro no tener excesivos problemas como antaño para encontrar mi talla, muy raro. sigo arrepintiéndome de no haber aprendido a coser con mi abuela, siempre soñé con hacer mi propia ropa, es más, soñaba con tener una fábrica de tejidos: me importaba la materia prima, el fondo de la forma.

seguimos recolectando bichos cual Attenboroughs caseras y beluga da fe de ello con sus cinco ojos.

(todo está bien pero sigue faltando algo, ese algo que va a faltar siempre porque siempre ha faltado.)