29 enero 2003

[nota para Pepa]: Espero que sonrías como yo cuando olvido el absurdo y sigo el vuelo de los pájaros.

3 enero 1996

Hago pis con Julia (Infusionera) y me dice que no me limpie. Con la varita de Pepa me convierte primero en marrón y luego en oreja.

Hay setas al borde de un charco (sin árbol) enfrente del Círculo de Bellas Artes.

1 enero 1996

Dos chicas juegan al ajedrez tras los cristales de un bar, en una mesa. Son las 4:30 de la mañana.

Hay pájaros nocturnos en el jardín del Ritz. Cantan.

3 julio 1995

El gingko es el árbol más antiguo del planeta (existía en el Jurásico, hace 160 millones de años). Yo tengo uno en mi ventana.

13 abril 1995

Un gorrión se posa en mi cabeza en Latina. U. me dice que es el pájaro de Afrodita.

10 abril 1995

Proyecto fotográfico: fotos de objetos, personas, partes del cuerpo, animales... aplastados contra un cristal, como cuando pegábamos la nariz en los escaparates, de pequeños.

Through the glass.

31 marzo 1995

(en el metro): Una niña se ríe mientras su madre le enseña a decir botón.

28 marzo 1995

Encontrar una botella en el mar. Con mensaje.

15 febrero 1995

Dos niños, que se desconocen entre sí, se ladran en el consultorio médico. Después cada uno se va por su lado.

12 febrero 1995

A. sueña que me dibuja una mata de fresas en los pies y margaritas en mis tetas.

27 enero 1995

Sueño de A.: es el cumpleaños de Amando de Miguel y T. y ella deciden hacerle una tarta. Pero piensan que eso se ajusta a su —esperado— rol femenino. Así que deciden hacer un busto de Max Weber en chocolate.

19 enero 1995

Antiguo proyecto para un corto que J. saca de mi memoria: una cámara filma mi cuerpo (o el cuerpo) mientras una mano une con pintura mis lunares formando constelaciones. ¿Música en la banda sonora? Maybe.

17 diciembre 1994

En la calle Fúcar no.? hay un cartel que dice "Fonda Requesito". (Estaba la pastora lara, lara, larito...)

2 diciembre 1994

Sueño: escribo sobre un cuaderno de peluche amarillo con manchas negras (como la piel de un leopardo-tigre). La tinta es azul de los Mares del Sur y es imposible avanzar escribiendo sobre la maraña de pelos. Cada palabra se diluye en una mancha de tinta azul.

P. nos cuenta que su abuelo (de Granada) se subió a una higuera y quitó todas las hojas, una por una, para no tener que barrerlas del suelo. Tiene 88 años.

26 noviembre 1994

A. duerme la siesta desnuda sumergida en el edredón de plumas. Sólo veo un bulto. Y Laika duerme a los pies del remolino de plumas. Imagino el calor y la atmósfera marina (y seca) de ese debajo.

18 noviembre 1994

Papá se saca del bolsillo un puñado de hojas mojadas y rojizas y las deja sobre mi mesa.

Hay luna llena y los perros aúllan en los patios.

Una señora dice al pasar: "Mañanitas de niebla, tardes de paseo".

17 noviembre 1994

El espíritu de la colmena: la magia de la infancia radica en que todos los objetos nos quedan grandes. Los pies cuelgan de las sillas, hay que empinarse para abrir una puerta, los vasos se cogen con las dos manos y el tazón de la leche te cubre la cara cuando bebes.

Pequeño, grande.

16 noviembre 1994

Descubro setas piramidales en las acacias de la calle de la abuela.

10 noviembre 1994

J. oye cómo una chica le dice a su madre: "Tengo los ojos fríos".

A. sueña siempre con agua: desbordada, estancada, un grifo que gotea, su madre que provoca un maremoto lavando una colcha en la bañera...

Hay un hombre que espira las hojas amarillas del suelo con un tubo de aire. Vuelan y se amontonan.

En el aeropuerto de Amsterdam subastan las maletas perdidas que nadie reclama. La única condición: nadie puede abrirlas antes de ser vendidas. (Comprar intimidades.)